Audio cliquè qué	Längua e dialàtt
		Al dvänta pôver e sêruv quand äl parôl i n parturéssen pió parôl e i s divåuren fra d låur. A m n acôrż adès, mänter acôrd la chitâra dal dialàtt, ch’la pêrd una côrda al dé, mänter a arpèz la taila filè dai nûster predecesûr, con la lèna ed pîguer siziglièni. E a sån un puvràtt. Ai ò i bajûc e a n i pòs brîṡa spànnder. Ai ò culèn e urcén e a n i pòs regalèr. E a cant in una ghèbia, con äli èli tajè. Un puvràtt ch’al tatta in un pèt ṡguéggn d na mèder putatîva, ch’al le ciama fiôl pr ultragèrel.	Diventa povero e servo quando le parole non figliano parole e si mangiano tra di loro. Me ne accorgo ora, mentre accordo la chitarra del dialetto che perde una corda al giorno. Mentre rappezzo la tela tarmata che tesserono i nostri avi con lana di pecore siciliane. E sono povero: ho i danari e non li posso spendere; i gioielli e non li posso regalare; il canto nella gabbia con le ali tagliate. Un povero che allatta dalle mammelle aride della madre putativa, che lo chiama figlio per scherno.
Un pòpol, mitîl in cadän, spujèl, stupèi la båcca, l é anc lébber. Cavèi al lavurîr, al pasapôrt, la tèvla dóvv al mâgna, al lèt dóvv al dôrum, l é anc lébber. Un pòpol, al dvänta pôver e sêruv quand i ròben la längua avó in ereditè dai pèder, e l é pêrs par sänper.	Un popolo  (di Ingazio Buttitta) mettetelo in catene spogliatelo tappategli la bocca è ancora libero. Levategli il lavoro il passaporto la tavola dove mangia il letto dove dorme, è ancora ricco.   Un popolo diventa povero e servo quando gli rubano la lingua ricevuta dai padri: è perso per sempre.	Nuèter avêven la mèder: la s é stè rubè. L’avêva mamèl a funtèn ed lât e i titèven tótt. Adès i spûden. A nó as avanza la sô våuṡ, la cadänza, la nòta bâsa dla melodî, dal lamänt. Quassti i n s pôlen brîṡa rubèr. As avanza la sumiglianza, l’andadûra, i gèst, i lanp di ûc’. Quíssti i n s pôlen brîṡa rubèr. I n s i pôlen brîṡa rubèr, mo avanzän puvrétt e ôrfen prezîṡ.	Noialtri l’avevamo, la madre, ce la rubarono; aveva le mammelle a fontana di latte e ci bevvero tutti, ora ci sputano. Ci restò la voce di lei, la cadenza, la nota bassa del suono e del lamento: queste non ce le possono rubare. Resta la somiglianza, l'andatura, i gesti, i lampi degli occhi, queste non ce le possono rubare. Non ce le possono rubare, ma restiamo poveri e orfani lo stesso.