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Dmanndga d sîra Domenica sera
Gastone Vandelli
Äl dòn, radunè insàmm
col man in grammb,
äl ciacâren di fiû, di anvudén.

Såura la tèvla äl tâz spòrchi ed cafà,
al piât vûd con äl brîṡel dla grustè.
L âs ed denèr
al dspécca in mèż al chèrt
fâti só ala rinfûṡa.

Dnanz al televiṡåur
nuèter a discutän, scuntént,
d un gòll ed tèsta, ch'l à spiazè al purtîr,
dla scuèdra dal Bulåggna
ch'l'é andè in scuézz.

Cârlo con la butégglia al vûda in gîr
l ûltum gåzz prémma ch'as vâga vî,
dåpp ai vén i salût, äl strichè d man
d una dmanndga d invêren ch'la finéss.

Fòra, col vänt,
la sîra la s fà bûra in vatta ai cópp,
canbiànd culåur ai mûr däl cà, ai curtîl.

Le donne, radunate insieme
con le mani in grembo,
chiacchierano dei figli, dei nipoti.

Sulla tavola le tazze sporche di caffè,
il piatto vuoto con le briciole della crostata.
L'asso di denari
spicca fra le carte
ammucchiate alla rinfusa.

Davanti al televisore
noi discutiamo, scontenti,
di un goal di testa, che ha spiazzato il portiere
della squadra del Bologna,
che ha fatto cilecca.

Carlo con la bottiglia versa in giro
l'ultimo goccio prima che andiamo via,
poi tocca ai saluti, alle strette di mano
di una domenica d'inverno che finisce.

Fuori c'è vento
e la sera si fa buia sui tetti,
cambiando colore ai muri delle case, ai cortili.