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courtesy
of Rudy Negenborn..........
sic tibi bonus ex tua pons libidine fiat,
in quo vel Salisubsili sacra suscipiantur,
munus hoc mihi maximi da, Colonia, risus. quendam municipem meum de tuo volo ponte ire praecipitem in lutum per caputque pedesque, verum totius ut lacus putidaeque paludis lividissima maximeque est profunda vorago.
insulsissimus est homo, nec sapit pueri instar bimuli tremula patris dormientis in ulna. cui cum sit viridissimo nupta flore puella et puella tenellulo delicatior haedo, adservanda nigerrimis diligentius uvis, ludere hanc sinit ut lubet, nec pili facit uni, nec se sublevat ex sua parte, sed velut alnus in fossa Liguri iacet suppernata securi, tantundem omnia sentiens quam si nulla sit usquam;
talis iste meus stupor nil videt, nihil audit, ipse qui sit, utrum sit an non sit, id quoque nescit. nunc eum volo de tuo ponte mittere pronum, si pote stolidum repente excitare veternum, et supinum animum in gravi derelinquere caeno,
ferream ut soleam tenaci in voragine mula.
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plunging headfirst into the mud,or rather where the lake of the stinking swamp is a blackish-blue hole,as nearly bottomless as possible.The man is well nigh witless, and he doesn't sense so well as a two-year-old boy in the dandling forearm of his sleeping father.Though he has for a wife a young woman in the freshest flower,(and the young woman, friskier than a tender little bird,must be guarded from clusters of very dark grapes),he lets her play as she pleases; he doesn't care a hair,and he doesn't rouse himself from his lethargy on his own behalf. But he lies just like an alder tree in a ditch, an alder tree hamstrung by a Ligmian axe,sensing everything just as well as if it didn't exist at all.Such a clod as this one of mine sees nothing and hears nothing,and he himself doesn't even know whether he exists. Now I want to send him face down from your bridge,if that can arouse his dull senility,and leave his helpless mind in the heavy slime
as a she-mule leaves her iron sandal behind in a glutinous pit.
©
copyright 17-4-1999 by Brendan Rau
sul tuo Pontelungo e già sei pronta a ballare,ma le gambe fragili di un ponticel-
lo che si regge su tavolette riparate
ti fan temere che crolli e precipiti in fondo alla palude.Sia pure esaudita questa voglia e tu abbia un ponte cosí solido
da sostenere anche i Salii nelle loro sarabande sacre,ma in cambio voglio da te, Verona,un regalo che mi diverta da morire:buttami giú da quel tuo ponte
un certo mio concittadino capofitto nel fango dalla testa ai piedi là dove l'abisso delle acque è piú profondo, il piú livido
di tutta questa fetida palude.
È un uomo d'una stupidità tale che non ha piú giudizio del bambino cullato tra le braccia di suo padre.Sposata una fanciulla in tutto il fiore dei suoi anni,
una fanciulla delicata e tenera piú d'un agnellino d'averne tanta cura come dell'uva che è matura,lascia che lei si diverta nel modo preferito e non gliene importa nulla,non inalbera il suo diritto,
ma come un ontano, abbattuto dalla scure di un Ligure,giace in fondo ad un fossato,questo mio incredibile stupido,
sensibile a tutto come se non esistesse,
non vede, non sente nulla,non sa nemmeno chi egli sia o se per caso sia o non sia.Ora io voglio scaraventarlo
giú da quel tuo ponte,se mai è possibile che d'un colpo si riscuota dal suo torpore assurdo e nelle profondità del fango
smarrisca la sua apatia,come una mula lo zoccolo di ferro in un pantano scivoloso.